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E caddero ancora.
Come prima. Con molto rumore,
tra colonne di terra sottile
nel frastuono di cento cannoni.
Col ferro si taglia l'erba;
col fuoco si brucia la stoppia.
Non esigo una risposta.
La vita è calore che scorre
del colore del sole alla sera.
Il vento degli ultimi respiri
infetta l'aria di morte
nel turbinare di grida stroncate
tutto cade ed anche il più forte.
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